Samuel Beckett (Vie int�rieure)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son oubli. Assez impatient pour permettre de divaguer en vain. Assez restreint pour que toute désinvolture soit vaine. C'est l'intérieur d'un ensorcellement déshonoré ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'hostilité. Reconnaissance. Sa fureur. Son bonheur. Sa rage comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la timidité totale émettaient chacun son exaltation. Le régal qui l'agite. Il se contient de loin en loin tel un plaisir sur sa fin. Tous s'emportent alors. Leur hébètement va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout languit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Vie int�rieure

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