Samuel Beckett (Vie int�rieure)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son effroi. Assez reconnaissant pour permettre de philosopher en vain. Assez restreint pour que toute hostilité soit vaine. C'est l'intérieur d'un dégoût désespéré ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'humiliation. Avarice. Sa félicité. Son sourire. Sa dépravation comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la promesse totale émettaient chacun sa concupiscence. Le déshonneur qui l'agite. Il se biture de loin en loin tel un plaisir sur sa fin. Tous s'attristent alors. Leur sentiment va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout crâne.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Vie int�rieure

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